El nombre del padre y del hijo

 

 

     Salió caminando rápido, con el impulso de querer correr (pero no lo hizo para que la gente no se diera cuenta de su apuro), concentrándose en el movimiento agitado de sus pies que lo llevarían a un lugar seguro.

 

     La cuadra le pareció eterna. Los pasos largos y contracturados. El sudor deslizándose por la espalda, el sol castigándole el rostro. Tratando de escapar de lo que podría arrebatarle el alma de un zarpazo y arrastrarla hacia atrás. Sin querer darse vuelta, dirigiendo la vista temblorosa hacia abajo, mirando sin mirar.

     Será mejor quedarse con el recuerdo del padre que solía ser. Se dio cuenta de que su “padre” murió como tal, para pasar a convertirse en otra cosa, en alguien más. Aunque seguía siendo la misma persona, sintió que no estaba frente a él. No se reconoció en sus ojos. Quizás porque ya no se siente más “hijo”.

Premio Brillante Weblog 2008

 

     Durante todos los años que trabajé como telemarketer me faltó el oxígeno. Se supone que yo era una persona creativa, amante de lo nuevo, buscador de historias para contar. Pero ese laburo realmente me aplastó.

 

     A partir de mi despido tuve una larga lucha para hacer funcionar de nuevo la capocha y empecé a escribir para mis compañeros que habían quedado en el yugo del call center. Hoy, todavía sigo teniendo una enorme deuda con ellos porque Buscando Una Salida se fue convirtiendo en un espacio mucho más amplio.

 

     Ahora escribo para mí y para poder, justamente, “encontrar una salida” a toda esta vorágine que nos estrangula. Detenerme en un lugar para contemplar, desglosar y contar una historia que me deje un aprendizaje. Por supuesto, tampoco me gusta dejar lo cómico de lado. Considero que soy un tipo que se ríe bastante de sí mismo y aplaudo a los que comparten la misma actitud. El humor es catarsis, es aire, es liberador.

 

     Hoy recibí un premio de un changuito que conocí nadando en el ciberespacio y al que admiro mucho. Sinceramente, es un honor recibir semejante atención de alguien así. Germánico, ¡muchas gracias! ¡Me emocionaste hasta las entrañas, boló!

 

 

     Aquí están las reglas de este premio:

     1º.- Al recibir el PREMIO, se ha de escribir un post mostrando el premio y se ha de citar el nombre del blog o web que te lo regala y enlazarlo al post de ese blog o web que te nombra ganador.

     2º.- Elegir un mínimo de 7 blogs que creas que brillan por su temática y/o su diseño. Escribir sus nombres y los enlaces a ellos. Avisarles de que han sido premiados con el PREMIO “BRILLANTE WEBLOG”.

 

     Y los ganadores son…

 

     1) Peinate que viene gente (http://revistapeinate.wordpress.com/). JOSÉ PLAYO se escribe todo con mayúsculas. Es un cordobés que sacó una revistita de distribución gratuita que era muy difícil de conseguir y que todos sus lectores buscábamos con avidez. Este ácido espadachín de las palabras empezó a publicar en formato digital para evitar los crueles costos de impresión, reducir la trabajosa tarea de conseguir publicidad y lograr que su material esté más al alcance de la mano. Entre poética y escatológica, su página (la primera que incorporé a mi blogroll) se fue convirtiendo en un espacio en el que muchos aprendimos el arte del weblog. Ya cuenta con cuatro libros de su autoría y, hace poco tiempo, publicó el último que se llama “La belleza del escándalo“. PLAYO, entérese: Usted es maestro y modelo a seguir para muchas personas. ¡FELICITACIONES!

 

     2) Ciega a citas (http://www.ciegaacitas.com/). L.G es una chica como cualquier otra. La sigo desde que empezó su blog, en el que habla de los avatares que atraviesa para conseguir un novio que la quiera acompañar al casamiento de su hermana y demostrarle a su mamá (que, por lo mala que es, podríamos decir que es como su madrastra) que no es una gordita triste y solterona. Me divierto muchísimo leyéndola, es muy “ella” para narrar y, además (algo que valoro muchísimo), escribe como habla. Siempre tiene, como mínimo, doscientos comentarios de sus seguidores - entre ellos yo, pero son tantos que realmente dudo que me identifique -.

 

     3) El túnel de mis piernas (http://www.eltuneldemispiernas.com.ar/). Secreta Porteñita es anónima y erótica. Comparte con todo un mundo de desconocidos sus experiencias y sus sensaciones. Erógeno y orgásmico, este blog tiene el picante que se necesita para levantar a un muerto.

 

     4) Algo Ocurrirá (http://algoocurrira.blogspot.com/). Germánico es un pibe sensible, querible y comprador. Es el típico changuito que uno quiere tener de amigo. Pocas veces he leído textos escritos por un hombre que estén impregnados de tanta ternura. Serio, reflexiona. Perceptivo, se emociona. Sensitivo, ama. Él me entregó este premio y yo se lo devuelvo: realmente considero que se lo merece más que yo.

 

     5) Cristina Kirchner (http://cristinakirchnerbarbiepresidente.blogspot.com/). Si querés saber qué piensa Cristina Kirchner de los argentinos y argentinas, entrá al blog de nuestra PresidenTA y convertite en su compatrioTA (o compatrioTO).

 

     6) Cuando todo lo demás falla, lea las instrucciones (http://eaeapepeamigos.blogspot.com/). Ed es delirante, irónico y jocoso. Más que el blog de un pibe de Buenos Aires, parece un blog escrito por su mismo pensamiento. Al grito de “¡¡Kiwimelóóóóónnnn!!”, su conciencia es un personaje más de sus historias, que se desarrollan en una descocada orgía de ideas.

 

     7) No todo es verso (http://notodoesverso.blogspot.com/). Me identifico con Blus en una cosa: le complace mucho lo anecdótico. Su blog es real, es concreto, es un documento. Ilustra casi todos sus posts con fotos propias y se nota que es un pibe despierto. Lo recomiendo.

Lastimoso galanteo

 

     La vida me ha enseñado una regla: Las posibilidades de hacer el ridículo son directamente proporcionales a las ganas que se le pone al galanteo. Por eso ya no me gasto más en el tema y por la misma razón -calculo- estoy más sólo que Kung Fú en el día del amigo. Así es mis queridos lectores: he renunciado al riesgo de meter la pata y lograr la inevitable consecuencia de que la destinataria de mis atenciones se aleje horrorizada. He aquí algunas experiencias traumáticas para compartir:

 

     (En el boliche)

Yo:       - Hola, yo me mamo Feferico ¿y vos? ¿Cómo ta va?, ¿bion?

Ella:     - ¡Salí de acá!

 

     (Con una chica que conocía hace poco)

Ella:     - ¡… Y resulta que perdí la cartera!

Yo:       - ¡Uhhh! ¡Mi hermana es igual de mogólica!

 

     (Después del cine)

Yo:       - Bueno, Mariela, ¿qué te parece si vamos a tomar algo?

Ella:     - ¡Jimena! ¡¡JI-ME-NA!!

 

     (Después del trabajo)

Yo:       - Quedamos así, entonces, te busco a las diez para ir a cenar, ¿no?

Ella:     - ¡Ah! Yo pensaba que me ibas a buscar a las diez para                         estudiar juntos… ¿Sabés qué? Mejor no, tengo cosas que hacer.

 

     (En el boliche de nuevo)

Yo:       - Hola, ¿siempre venís por acá?

Ella:     - No.

Yo:       - ¿De qué signo sos?

Ella:     - No.

Yo:       - ¿Cómo te llamás?

Ella:     - No.

Yo:       - …

 

     (En la calle)

Yo:       - Te invito a comer esta noche.

Ella:     - ¡Jajajajajaaaaaaa!

Yo:       - …

Ella:     - Ah, ¿hablabas en serio?

Lo que nadie sabe

 

     Nadie arriesga por qué Florencia tiene nubes en los ojos.

 

     Nadie intuye lo que Florencia oculta en el recinto oscuro y húmedo de su pecho.

 

     Nadie sospecha el vacío que Florencia trae en el centro de su vientre estrecho.

 

     Nadie imagina que Florencia interrumpió violentamente la gestación de su primogénito.

 

     Todos creen que, cuando el momento le pareció propicio, Florencia decidió ser madre.

 

     ¿Por qué a su hijo lo llamó “Segundo”? Nadie lo sabe.

¿Qué es un héroe?

 

 

     A los héroes se los recompensa con la admiración y el recuerdo de los que conocemos sus hazañas.

 

     Pero, ¿qué es un héroe? ¿Es alguien único que tiene un don irrepetible? ¿Es alguien que tiene la intuición de aparecer cuando se lo necesita? ¿Es alguien que tiene valor para enfrentar la adversidad? ¿Es alguien carismático o alguien vulgar?

 

     Una vez escuché que un héroe es alguien que no se equivoca nunca. Me pareció bastante acertada la definición hasta que me di cuenta de que los héroes también son humanos y que, seguramente, tendrán sus momentos de flaqueza, de debilidad, de metidas de pata.

 

     El diccionario sentencia que es una: “persona que lleva a cabo una acción heroica”. Entonces, ¿un héroe vendría a ser alguien que no se equivoca justo en el momento en el que no hay que equivocarse?

Cómo nos ven los clientes de afuera

 

     Mis últimos meses como rep me tocó trabajar en una cuenta española. Me dijeron que se trataba de asesoramiento técnico y comercial, y que sólo tenía que ofrecer uno de tres productos que comercializaba dicha compañía.

 

     Cambiar de área en una empresa de atención al cliente supone todo un cambio de rutina, es comerse una capacitación que generalmente es bastante compleja, es adaptarse a nuevos horarios (para atender a clientes del otro lado del océano, entrábamos a las 3 de la mañana), a nuevos compañeros, a nuevos jefes y a nuevos clientes. En cuanto a la atención, hay toda una idiosincrasia nueva a la que acostumbrarse: el cliente de telefonía celular no es lo mismo que el cliente de una aseguradora y un cliente argentino no es lo mismo que un cliente español.

 

     Empezamos a trabajar asistiendo a españoles sin saber a qué se referían cuando decían “ordenador”, “me mola” o “mogollón”. También nos costaba hacer que nos entiendan, tuvimos que aprender a usar expresiones como “DeUveDe”, “no se enfade”, “su reclamación está siendo procesada”. No pasó mucho tiempo hasta que ese lenguaje que desconocíamos empezó a formar parte de nuestra cotidianeidad.

 

     Pero ese no es el tema al que quiero llegar. Decía que nos pedían que ofreciéramos uno de tres productos (una papa, pensé yo) pero, a medida que pasaban los días, las exigencias iban aumentando. Antes de que me despidieran (claro, yo era mal vendedor) teníamos todo un protocolo, con el que, si un cliente llamaba para saber el número de teléfono de una sucursal, le ofrecíamos desde chizitos hasta un plasma de 42 pulgadas. No dimos una buena impresión para nada, los argentinos fuimos depredadores de clientes. Pero lo que ellos no saben, es que cada diez minutos aparecía un coordinador preguntando cuántos productos habíamos vendido, publicaban nuestros nombres en una grilla mugrosa -que servía únicamente para mostrarles a todos qué mal que laburabas y que el orgulloso ganador ganaba $15 de comisión que cobraría dos meses más tarde- y teníamos largos sermones por nuestra “falta de actitud”… Lo que ellos tampoco se imaginan es que también teníamos a sus propios compatriotas vigilándonos para que aprovechásemos hasta la más mínima “inoportunidad” de venta.

 

     Patética situación por donde la mires: desde el punto de vista del cliente, del empleado y del empleador.

 

     Este link que coloco acá  (http://ocurrenciashabituales.wordpress.com/2008/05/23/timando-que-es-gerundio/), lleva a un artículo de Manuel Abeledo, un amigo blogger de España, que ha padecido el arrebato de un vendedor inescrupuloso. A los argentinos no nos va a parecer raro el marco de agresividad en el que se da esta desafortunada comunicación porque -tristemente- estamos acostumbrados a los atropellos. Pero los españoles no se merecen ese tipo de maltrato.

 

     Gracias, Manuel, por contarnos qué pasa y cómo piensan del otro lado de la línea telefónica… y del océano.

Hasta luego

 

     Se abrigó el corazón con el pullover de su padre y roció un pañuelo con perfume de su madre.

 

     Se peinó de memoria con los dedos y espantó las primeras lágrimas ensayando una sonrisa frente al espejo.

 

     Cambió portafolios por mochila, zapatillas por alas y carnet de conducir por ticket de embarque.

 

     Guardó el cepillo de dientes, el pasaporte y volvió a repetir en voz alta: “más vale empezar de nuevo.”

 

     La última vez que vio su casa, los pasos en el pasillo ya no sonaban como antes.

 

     Tiene todo lo que necesita. Lleva una foto junto a su pecho.

 

     Besos húmedos y abrazos estrechos de amigos y familiares.

 

     Antes de abordar, sólo pudo regalar algunos gestos.

 

     Creyó que con un poco de música podría ahuyentar los pensamientos. Al despegar, un hondo y suspiro llenó sus pulmones de aire.

 

     Al hundirse entre las nubes, Ismael Serrano aseguró: “Todos saben que las aves migratorias siempre encuentran el camino de regreso.”

Insomnio laboral

 

     (Esta historia empezó acá).

 

     (El capítulo anterior es este).

 

     La noche anterior al primer día de trabajo me moría de los nervios. Las expectativas revoloteaban  en el aire pesado de mi dormitorio y parecía que me iba a caer duro de felicidad.

 

     “¿Cómo serán mis compañeros y mi jefe? ¿Será muy difícil? Si el trabajo es para atender a clientes de telefonía celular, ¿me tendré que comprar uno de esos aparatejos raros para entender esta jodida tecnología? Me contaron que son caros… ¿Para qué jolines la gente gastará en esas boludeces? ¿Acaso no es más fácil llamar desde una cabina?”. Mirando el techo me acordé de un viaje que había hecho a Buenos Aires un par de años atrás - cuando recién empezaban a aparecer los primeros zapatófonos - y de cómo quedé shockeado al descubrir que la mitad de los tipos - que caminaban agitados por Florida, vestidos de ejecutivos y con maletín en mano - hablaban por… ¡¡CELULARES DE JUGUETE!!

 

     Después de este último pensamiento me quedé sin ovejas para contar. Se me cruzaban imágenes de la Señora de los anillos con ideas locas acerca de cómo sería un headset. “¿Será como en las películas? ¿Podré tener mi cestito de basket para hacer puntería mientras hablo con los clientes?”

 

     Hacía un calor de perros - los eneros cordobeses son tremendos - y yo sin un mango para comprarme un pedorro ventilador. Esa sería mi primera adquisición, claro.

Oscuro destino

 

     “Barrio Los Durazneros, manzana 13, casa 17”, decía el papelito arrugado en el bolsillo. En el colectivo repasaba las indicaciones, como si fueran una nueva oración recién enseñada por la catequista.

 

     Un cartel de Coca Cola llama su atención mientras el transporte sale de la autopista. “Los Durazneros - dijo en voz baja -. Después del semáforo toco el timbre”.

 

     Solo en la parada, mirándose las zapatillas destrozadas, reconoció la caricia del sol cálido de la mañana. Un paso y ya no hay vuelta atrás. Es mejor no pensar. Da el primer tranco. Mientras avanza no deja de mirarse los pies, quizás estos sí se arrepientan y den la media vuelta que se necesita para salir corriendo. En el camino elige el recorrido de una acequia sucia y maloliente, con la esperanza de que lo lleve a otro lugar.

 

     “Manzana 13, casa 15”. Está más cerca que nunca, se detiene y levanta la mirada, prefiere observar antes que dar un paso más. En el jardín de la casa 17 juegan dos nenes a la pelota. Los mira con atención, convencido de que nadie puede verlo. Alguien apurado pasa por su lado golpeándole el hombro, el golpe casi lo desestabiliza. Pero el desconsiderado pasa de largo sin siquiera mirarlo, toca la puerta de la misma casa y alguien sale a su encuentro.

 

     Otra vez dirige su vista a las zapatillas viejas, tiene miedo de ser descubierto. El extraño entra a la casa. Ahora es el momento de acercarse. Da cinco pasos dudosos y contracturados, uno de los chicos patea la pelota con fuerza y vocifera: “¡Golazo!”. El grito lo sacude, igual que un despertar abrupto, y lo deja paralizado.

 

     El desconocido que le había entumecido el brazo sale por la puerta que ambos tenían como oscuro destino, se detiene frente a él y, agitado y mirando para otro lado, le dice: “Hoy no venden, chabón, ya no queda nada”.

Yo también contesté

(Para Juje)

 

     Un mensaje mínimo basta para henchir el alma: “Ya contesté”, sonó cálido y tímido en la gélida noche blanca. Un té de hierbas para calentarse las manos y protegerse de la despiadada y fría claridad de la pantalla, sus pies envueltos por un par de medias ridículas y abrigadas, las piernas encogidas sobre el asiento y cubiertas por una manta.

    

     Se dispone a encadenar las primeras palabras y el delicado soplido despide vapor de la taza, mientras yo hilvano sueños robados secretamente de su almohada.